♣ PRÉNOM(S) & NOM : lula marty olsen ♣ AGE : vingt ans ♣ DATE & LIEU DE NAISSANCE : quinze juillet, new york ♣ NATIONALITÉ : américaine ♣ STATUT : célibataire mais amoureuse ♣ ORIENTATION SEXUELLE : hétérosexuelle ♣ GROUPE : étudiants en danse classique ♣ FEAT : amber heard

« Je voudrais devenir danseuse. » Marty a huit ans et Marty elle est jolie, le visage caché derrière ses longs cheveux blonds. Elle ressemble a sa mère, a cette demoiselle de l'est débarquée aux états unis pour se trouver un mari. Elle avait pas beaucoup d'argent, seulement quelques vêtement, alors lui, Donovan Olsen, il l'a prit sous son aile. Elle était fragile, parlait mal l'anglais. Il vivait dans un appartement déjà trop petit pour lui tout seul, bossait comme garagiste la rue d'à côté. Et puis il a finit par tomber amoureux d'elle, comme dans toutes les histoires. Elle était jolie, et puis, elle l'aimait bien ce type un peu étrange, un peu renfermé. Alors quand il l'a demandé en mariage, elle a dit oui. Elle était belle dans sa robe de mariée, vraiment belle, et puis il souriait. Donovan s'il avait put, il aurait surement aimé arrêter le temps, juste pour pouvoir la regarder lui sourire. C'était un homme heureux, et rapidement elle tomba enceinte. Ils s'aimaient, manquaient franchement d'argent, mais ils s'étaient persuadés qu'avec de l'amour, beaucoup d'amour, le gamin ils réussiraient a le rendre heureux. Alors Marty est née. Elle avait des grands yeux bruns et un jolie sourire. Quand a madame Olsen, et bien elle ne se réveilla pas, plongée dans un sommeil bien trop profond. Morte en couche comme disaient les médecins. Donovan ne pleura pas. « Papa, je voudrais devenir danseuse. » assise sur les genoux de son père, la petite Marty s'agite et dépose sa main contre sa joue pour qu'a nouveau il fasse attention a elle. Ça lui arrive souvent, de partir ailleurs, et Marty elle dit rien, elle le laisse partir. Parce qu'il dit que c'est pas grave, qu'il pense. Simplement. L'homme, il embrasse délicatement le front de la petite poupée installée sur ses genoux. Monsieur Olsen, il n'a toujours pas d'argent, mais Marty veut devenir danseuse, alors il l'aidera. Comme il peut.

Marty a dix ans, et cela va bientôt faire un an qu'elle ne danse plus. Pourtant elle était douée, c'est ce qu'on lui disait. Monsieur Olsen, il avait économisé pour elle, mit tout ce qu'il pouvait de côté, pour pouvoir lui payer les cours d'un français, un type qui parlait en faisant de grandes phrases, et qui disait avoir dansé les plus beaux balais. Donovan l'avait crut. Pendant presque un an, Marty elle y était allé chez cet homme, pour apprendre a danser. Pendant presque an, elle est rentré le soir sans parler a personne et en refusant de manger. Mais monsieur Olsen il était occupé, il avait du travail, trop de travail. Et puis Marty voulait devenir danseuse. Alors un jour, il lui avait demandé de lui montrer ce qu'elle savait faire. Il avait allumé la musique, et assit dans son canapé, il souriait, parce qu'il le savait lui, que sa toute petite fille deviendrait a grande ballerine. Mais debout au centre du salon, ce jour là Marty n'a rien su faire. Peut être simplement parce qu'on ne lui avait pas apprit. Pendant presque un an, elle c'était rendu chez cet homme qui loin du regard des gens avait profité de son innocence d'enfant. C'était juste une gamine, elle voulait simplement devenir danseuse. Alors Marty arrêta la danse. Pourtant elle était douée, elle le savait. Mais elle ne deviendrait pas danseuse.

« Mais c'est quoi ce type ?! Il est pas mécano, c'pas possible ! Papa ! Regardes ce type ! » Assise en tailleur sur le canapé du salon, Marty elle regarde les images qui défilent devant l'écran, des images de voitures lancées a la poursuite les unes des autres. On est vendredi soir, bienvenue chez les Olsen. Debout dans la cuisine, Donovan il sourit. Parce que si en grandissant Marty ressemble de plus en plus a sa mère, niveau caractère, parfois il se voit lui. Elle râle comme un garçon Marty, mais quand elle sourit, c'est une femme, une bien jolie femme qu'il a devant les yeux. Elle a dix huit ans, et souvent elle l'accompagne au garage, là où il travail. Ses cours sur les genoux, elle reste là pendant qu'il joue au médecin avec des vieilles carcasses de voitures, et puis parfois, elle aide. Mécano qu'elle veut devenir, alors que Donovan au fond, il espère qu'elle changera d'avis. Parce que c'est pas un milieu pour une princesse, pour sa princesse. Il le voit bien comment les autres types la regarde, et parfois, il aimerai être en mesure de la protéger. Seulement Marty elle a grandit. Monsieur Olsen, il vient s'asseoir sur le canapé a côté de la demoiselle. Elle ne détache pas son regard de l'écran, faudrait surtout pas qu'elle manque un mauvais virage. Alors il pousse un soupir. C'est dingue comme elle peut ne ressembler a personne au fond. Parce que quand elle marche, on dirait qu'elle sort d'un bouquin, d'une histoire de princesse ou quelque chose comme ça. Et puis quand elle parle, c'est comme lui, comme un homme, comme son père. Des fois il s'en veut Donovan, parce que la gamine, elle aurait peut être eu besoin d'une mère, pour lui apprendre certaine choses de la vie. Comme les tampons. Lui a jamais compris comment ça marchait. Mais des femmes dans sa vie a lui, y en a pas beaucoup. Alors Marty, elle a dut apprendre toute seule. Parce qu'elle intelligente, c'est les gens qui le lui disent, qu'elle se débrouille vachement bien toute seule. Ouais, elle se débrouille toute seule. Alors a la porte, ça sonne, et monsieur Olsen, il se lève, parce que Marty elle ira pas ouvrir. Il le sait, parce qu'elle le fait jamais, pas quand il est là. « Marty, c'est pour toi ! C'est ton copain Stanford. »

Allongée sur la moquette, Marty étouffe un sanglot en essuyant son regard d'un revers de la manche. Pas loin, assise sur le lit, y a cette fille qui partage sa vie depuis longtemps, depuis qu'elles sont gamines en fait. L'école, le reste, elles ont toujours tout partagées. Mais Marty, elle se redresse, parce qu'elle a pas vraiment envie de pleurer, pas ici, pas comme ça, pas pour ça. « T'en fais pas Marty, un jour il comprendra. » Nouveau sanglot. Ca lui arrive parfois a Marty, parce que souvent, elle essaye d'être forte, de faire croire que tout va bien. Et puis y a des moments où ça lâche, où elle se retrouve petite fille dans son salon. Petite fille a qui on demande de danser alors qu'elle sait pas, elle sait rien tout ça. Oui, je pense qu'au fond, Marty c'est quelqu'un de fragile, quelqu'un qu'on peut briser comme ça, comme rien. La main de la jeune fille, elle se dépose contre son ventre. C'est vide, bien de trop vide. Y a pas longtemps, toutes les deux elles sont rentrées de l'hôpital, là où Marty elle a perdu son enfant, son bébé. Sur les brochures, ils disaient que l'avortement ça faisait rien. Mais ils mentaient. Parce que elle elle a mal, et puis, c'est comme un junkie qu'aurait pas eu sa dose. Y a le manque, et l'impression que d'un coup tout va mal. Que le père de ce bébé, meilleur ami depuis toujours, il va finir par s'éloigner, par disparaître. Parce qu'au fond, elle tien a lui Marty. Des hommes dans sa vie, elle en a vue, et toujours elle s'est refusée de leurs faire confiance, parce que ça aurait été prendre le risque qu'ils lui fasse du mal. Comme quand elle était gamine. Alors ils allaient et venaient, c'était pas grand chose. Mais lui c'est pas pareil. Lui il l'a fait sourire et puis elle sait qu'y a des tas de choses qu'elle peut lui dire. Sauf je t'aime, je tiens a toi, restes avec moi. Il l'écouterait pas. Allongée sur la moquette, ma poupée blonde, elle pousse un soupir alors que l'autre, l'amie, elle s'approche pour la prendre dans ses bras. Parce que des fois Marty, elle devient aussi fragile qu'une enfant.


« Je vais devenir danseuse. » La porte du placard claque, et les dernières affaires qui s'y trouvaient se retrouvent au fond du sac de la jeune fille. Devant elle, y a son père qui ne comprend pas bien. Y a plusieurs années, sa petite fille elle a déjà prononcé ces mots, et plus tard il l'a ramassé cassée, détruite. Comme une vieille bagnole qu'aurait eu un accident. Il a pas envie que ça recommence. Elle est maladroite, pourtant Marty elle se force a sourire avant d'embrasser sa joue. Elle sait qu'il comprendra, il a toujours compris. Alors dans sa main, elle glisse un prospectus, un qu'il n'ouvrira que plus tard, quand elle aura refermé la porte en lui promettant que tout se passerait bien. Sur le papier, en gros y a le nom d'une école, une spécialement crée pour les gens comme Marty, ceux qui veulent danser. Je veux devenir danseuse papa. Un école faites juste pour ça. L'homme sourit. Oui, Marty deviendra danseuse. Envolé son oiseau.

♣ PSEUDO/PRÉNOM : V. ( juste parce que mon prénom, il commence par un "v". Dingue hein ? ) ♣ AGE : dix neuf ans on va dire, mais pour de vrai, je passe a vingt dans même pas quatre jours --' ♣ SURNOM(S) : mmh l'homme de ma vie il m'appelle valoche, pourquoi je sais pas, alors va pour valoche ! ♣ COMMENT-AS TU CONNU LE FORUM : il me semble que c'était avec un partenariat, mais lequel, je m'en souviens plus ♣ COMMENT LE TROUVES TU : bien évidement, sinon je ne me serais pas inscrite ♥ ♣ FREQUENCE DE CONNEXION : tous les jours ( sauf peut être pendant mes partiels, et encore... ), parce que je geek moi monsieur ! ♣ LE MOT DE LA FIN : si le moustique il continue a me tourner autour, je pense qu'il risque de mal finir. enfin moi j'dis ça, j'dis rien hein ♥ ♣ CODE DU RÈGLEMENT : Ok. Redan